Рак...

Сковывает одно только это слово - рак...тут значение "рак - как неизлечимая болезнь"
Все больше людей умирает от рака, сегодня сидела пару минут и тихо слушала новость о том, что Патрик Суэйзи скончался от рака на 57 году жизни...вспомнила, что буквально недавно видела, прославивший его фильм "Грязные танцы", вспомнила отрывок из "Приведения", где он вселяется в тело Вупи Голдберг, чтобы прикоснуться, попрощаться с Деми Мур *сколько раз смотрела, столько раз плакала*, а сегодня вот так просто не стало и во всех новостях...и совершенно высохший человек...а сколько сотен тысяч неизвестных умирает от этой болезни каждый день...его пытаются лечить, но только на ранних стадиях и ничего против него человечество так и не придумало, не смотря на то, что первая запись об этой болезни была за много лет до нашей эры...
мое больное воображения каждый раз в бреду вырисовывает, что и я умру от этой болезни и никак иначе...вот такое четкое чувство еще с детства *интересно смерть деда и его матери на это повлияли*...
а разрушить легче, чем вылечить...сковывает...

В этой осени город – почти простуда, со вкусом меда и молока.

Не молчи со мной, детка.
В этой осени город – почти простуда, со вкусом меда и молока.
Относительность – да и та заложена в генах.
Я все еще берегу кротость взглядов твоих несмелых,
Солод губ твоих – переспелых,
Под треск кредиток, вынимаемых с кошелька.
Просто из всех, кто мне дорог – у тебя, в самом деле, крепкая и ужасно преданная рука.

В этой осени город – пустая рама, тут озябшие фонари по ночам встречаются возле трасс,
Этот мир без тебя – озлоблен, надколот, скушен
Без тебя он ничей – нерушимый, душный.
Сочиняет Бога, теорию чисел, политику, смертность рас,
Бесконечность фраз.
Но ведь на деле Бог – это просто Кто-то неравнодушный.

В этой осени город – саднящая старая рана в районе пульса, тупая боль.
Затерянный адресат и немой свидетель
Тут ветер хлопает так, что двери слетают с петель.
В моем мире ты – единственный благодетель,
Без тебя он немыслим, захлопнут, и дальше, чем Шарль-де-Голь,
В котором только мотивы и алкоголь.

В этой осени город – почти бумажный в купе с твоей ленцой.
Безнадежен, пуст, с ноткой знатного тунеядца.
Без тебя никак – уехать или остаться,
Холодеть, отражаться в зеркале, задыхаться.
Без тебя этот воздух лежалой несет гнильцой.
Без тебя этот голос соленый и с хрипотцой.

В этой осени город – как наше славное лето, мнит себя пустозвоном и силачом,
Безудержным, явно сбывшимся и счастливым,
Пребывает дымчатым, теплым, радостным и визгливым.
Без тебя он сер, сродни переспелым сливам –
Скован, словно параличом,
Его образ в толпе задевает тебя плечом.

А еще в этой осени город – как клубни дыма, бессмысленное враньё,
Поцарапанный, пыльный, заезженный, как пластинка,
От которого ценности – как со старого фотоснимка,
Где она одна – россиянка ли, осетинка,
Где ни йоты нас – если помнишь, ту грань одиночества, солнце мое.
К счастью, мир без тебя – безудержное старье.

Этой осенью город – ржавая середина, невнятность поступков, дрянная, хмельная речь.
С запахом старых писем, картофельного крахмала,
Стуком колес о рельсы, бликом света по одеялу,
И дает так много (а кажется – будто мало)
Блеск твоих карих глаз, шелк загорелых плеч.
Без тебя этот мир – вокзал суетных невстреч.

В этой осени город – ромбиками сквозь воду, солнечные лучи,
Узнаваем по почерку, запаху, краю отбитой чашки.
От касаний твоих, от крахмальной твоей рубашки,
По спине еще час марафонно бегут мурашки,
Не молчи, мой свет, пожалуйста, не молчи.
Взглядом своим лечи.

Без тебя этот мир – бесцелен, с него вреда,
Как от сильного яда, на зло педантичным ГОСТам,
Он без тебя бессмыслен, и не по росту,
Тих, обездвижен, жалок, в нем все не просто.
И душа не была горда,
И рука не была тверда.

Просто не кончайся в нем, пожалуйста,
никогда
Н. Озерицкая